La tienes en las manos, entra, abre esta caja.
Yo sé quién es esa Ida Montes del principio. O no, tal vez sólo lo sospeche. Esos poemas perdidos de los que saca Nora Dávila los epígrafes de las primeras cuatro secciones de su libro habrá que imaginarlos, acaso escribirlos. Están solo en su cabeza. En otra caja.
Este libro trata de ellas: cuatro letras, cuatro esquinas y la posibilidad de un contenido.
Cajas de mudanzas, cajas de correo, de música, de herramientas, de fósforos, de zapatos, de chocolates, de jabones, de galletas, de regalo; cajas primitivas, concretas, imaginarias, metafóricas, cajas chinas, cajas dentro de una caja, y aún más adentro: el asombro. A veces la caja es también casa, refugio, corazón, memoria, juguete, en fin: poema.
Entra, dice una que es ella misma, y nos abrimos a sus palabras, al corazón mismo de esa voz que va presentando lo que contiene cada una de esas páginas, que es como decir más cajas en las que se asienta, en resumen, la belleza: memoria, conciencia de los afectos, más maravilla. Ordenado el caos, presentado el límite, cada poema dibuja los contornos de tantas cajas propias y ajenas. Nos reconocemos. Hemos entrado al libro, y extendido la mirada, distinguido el contorno cifrado en estas letras, abrimos la última caja de la mudanza. Estamos allí, con ella. La poesía, como nos dice Nora, como ya le ha dicho Ida, es entre dos, y respira y resuena.
Sofía Irene Cardona
